Para elevar los moais.

Uno de los grandes misterios arqueológicos de todos los tiempos es el problema de cómo se irguieron los moais de Isla de Pascua. Dicho pedazo de tierra tiene el récord de ser el más aislado del mundo, a más de 2000 kilómetros del pedazo de tierra más cercano, y por lo tanto su civilización parece haberse visto en la precisión de desarrollar sus técnicas de ingeniería por sí sola, sin ayuda científica o logística del exterior. Es decir, que para levantarlo contaban sólo con la técnica de una civilización brutalmente aislada, más los materiales que buenamente pudieran encontrar en una isla de un tamaño raquítico, cuyos 163 kilómetros cuadrados además han sido brutalmente deforestados, suponemos que por la mano del hombre (o de alguna bestia introducida por el hombre, como se ha postulado recientemente). Aún así, los pascuenses se las arreglaron para erigir cerca de un millar de esas estatuas, cuyo peso puede alcanzar hasta las ochenta toneladas. ¿Cómo lo hicieron?

Thor Heyerdahl hizo un experimento al respecto en 1955. El y 180 ayudantes amarraron un tronco a un moai de cuatro metros y diez toneladas, y lo arrastraron. El comentario de un nativo: "Está completamente equivocado, señor". En 1970, William Mulloy especuló que los pascuenses habían construido armazones con forma de V invertida, basculándolo para hacerlo moverse por pasos. En 1986, el ingeniero checo Pavel Pavel utilizaron movimientos de torsión, girando un moai de cuatro metros un poco sobre su izquierda, luego sobre su derecha, luego sobre su izquierda, un poco como un tipo caminando con una bota de yeso. Lo único que consiguieron fue dañar la base del moai: obviamente, la solución no iba por ahí. Al año siguiente, un tipo con un nombre tan cool como Charles Love izó una réplica de cuatro metros y nueve toneladas, situándola verticalmente sobre un trineo de madera deslizado sobre rodillos. Consiguieron un avance de 45 metros en dos minutos. En 1998, Jo Anne Van Tilburg acostó una réplica de cuatro metros y diez toneladas sobre un trineo de madera: 40 voluntarios la arrastraron sobre una "escalera" de madera.

El último experimento a la fecha de escribir esto fue en 2011. Terry Hunt y Carl Lipo volvieron a la teoría de hacer caminar al moai con balanceos. Esto, siguiendo la vieja sabiduría popular pascuense de que antaño, según las leyendas, las estatuas "caminaban". Esta vez perfeccionaron el método, utilizando una base para proteger al moai. Además, utilizaron tres cuerdas manejadas por tres equipos de personas: dos de ellas a cada lado para controlar el balanceo, y una tercera desde atrás para mantener el moai estabilizado (así, los otros dos pueden tirar hacia adelante sin que se vaya de bruces al suelo).

Por último, ¿qué tanto contribuyeron los moais a destruir el equilibrio ecológico de Isla de Pascua? Jared Diamond en su libro "Colapso" está convencido de que mucho: los toromiros habrían sido talados para fabricar trineos con los cuales transportar los moais. Pero si Hunt y Lippo tienen razón, entonces la madera utilizada para ello habría sido mínima: habrían bastado con algunas cuerdas y unos pocos hombres por cada moai. El debate, como de costumbre, sigue abierto.

La leyenda de los Aku-Aku.

El moai, como gran y prototípico ejemplo de arte pascuense, ha ensombrecido en la fama popular a otra significativa muestra del arte de Isla de Pascua. Ellos son los aku-aku. Estas estatuas representan criaturas antropomórficas algo cabezonas, y con los huesos del costillar a flor de piel, con las carnes hundidas y muy poco saludables: como una modelo anoréxica de Victoria's Secret, para que nos entendamos. Y por supuesto, porque los antiguos tenían que inventarse un mito para todo, el Aku-Aku tiene su propia tradición.

Resulta que, según dice la leyenda, unos diablos en Isla de Pascua decidieron sacarse la ropa para dormitar una siesta. En mala hora. Porque un mocetón pasó por ahí y descubrió a los demonios dormitando. En particular le llamó la atención que sus cuerpos no tenían carne, y se les podían contar las costillas. Pero otro demonio que andaba por ahí se puso a gritar y alertó a sus compañeros idiotas que se habían quedado dormidos de manera tan idiota y en un lugar tan idiota. Entre todos los demonios cercaron al joven, y lo intimidaron para que no hablara. Tenían miedo, por supuesto, de que cuando se supiera lo raquítico de su contextura, los isleños les perdieran el respeto. En concreto, los demonios le dijeron al mozalbete que fuera despidiéndose de la vida si es que se iba de lengua. Ante tanto talento negociador, el mozalbete accedió.

Pero los demonios no eran tontos, y sabían que apenas le quitaran la vista de encima, el chico podía terminar hablando igual. De manera que lo siguieron a escondidas. Pero en un caso de yo sé que tú sabes que yo sé, el mozo no dijo una sola palabra. Nada de nada. Nope. Niente. Al cabo de un tiempo, los demonios se aburrieron, dieron por sentado que el joven iba a guardar el secreto, y se marcharon a cualquiera sean los asuntos que ocupen a un demonio en la Isla de Pascua anterior al Cristianismo. Pero el individuo éste no tenía manera de saber si la vigilancia se había acabado, o si acaso los demonios estaban tomando turnos, ¿no? De manera que siguió sin hablar, pero recurrió a un lenguaje en código: agarró un pedazo de toromiro, y sobre esta madera talló la figurilla que recordaba en la memoria, un hombrecillo desgarbado, feo y con las costillas al aire. Acababa de nacer el primer aku-aku. De lo que se deduce que los isleños eran unos genios, porque adivinaron el significado del aku-aku enseguida: ¿de qué otra manera podríamos conocer la historia si el único testigo de la misma nunca habló...?

Volviendo al ámbito más prosaico de la realidad histórica, el historiador Jared Diamond en su libro "Colapso" ofrece una explicación alternativa más siniestra para los aku-aku. Según la teoría prevaleciente sobre el pasado de Isla de Pascua, su civilización habría colapsado víctima de una sangrienta guerra civil provocada por la superpoblación y la escasez de recursos agrarios. Al final, el resultado habría sido incluso el canibalismo. Los aku-aku habrían sido así un retrato fiel de la angustia suprema vivida por los pascuenses en el ocaso de su civilización. Aunque claro, cuesta imaginarse a un artista de la talla preocupándose por tallar un pedazo de madera en vez de, digamos, buscar ratas o algún otro bicho para echarse a la boca. Como de costumbre, la verdad sobre este aspecto de la cultura de Isla de Pascua sigue sumida en el más penetrante de los misterios.