Otra yeta de los Pet Shop Boys.

Ya hemos mencionado una yettatura de los Pet Shop Boys, la relativa a Armani y Versace. Pero qué es un accidente casual y con toques de comedia macabra entre amigos. Pero DOS accidentes casuales, ya es como para llamar a los Pistoleros Solitarios a desentrañar si hay una conspiración o algo. Porque los Pet Shop Boys tienen otro triste récord... veamos.

Esta simpática banda inglesa comenzó su carrera en los '80s, pero en los '90s, si bien no siguieron siendo mainstream (eso de que el synthpop fue fagocitado por cosas tan macarras como el jungle, el rave, el goa, el trance y otras cosas intragables si no es con pastilla de éxtasis de por medio), tuvieron una carrera de relativo éxito, particularmente entre esa clase de bicho insoportable que es el "adulto joven con pretensiones culturales". En 1999 sacaron el disco "Nightlife", y en él incluyeron el corte "New York City Boy". Sacado como single para darle más visibilidad.

¿Adivinan qué ciudad sufrió un dantesco atentado terrorista casi dos años después?

Bueno, una vez no es para tanto. Después de todo, los mismos Pet Shop Boys habían pergueñado como uno de sus primeros éxitos, una canción llamada "West End Girls", en la que hablaban de lo bien que están las chicas bien (el West End es, o por lo menos solía ser, porque no sé ahora, el barrio estiradete de Londres). Y el West End no se vino abajo por eso. De manera que muchos años después, ya en 2002, se les ocurre sacar el disco "Release", que incluye el tema "London". Sacado como single para darle más visibilidad (bueno, vendido comercialmente sólo en Alemania, la patria que hizo exitosa la carrera de cantante de David Hasselhoff después de todo, y repartido en los UK como promo).

¿Adivinan qué ciudad sufrió un dantesco atentado terrorista apenas dos años ocho y medio meses después?

Vale, son de esas coincidencias siniestras y todo, nada de qué preocuparse. No sé ustedes en sus respectivos cálidos y seguros hogares, pero lo que es yo... apenas termine mis labores con este posteo, les envío un mail a los peshoubois y les pido que jamás, pero jamás, pero jamás de los jamases, se les ocurra componer una canción llamada Chile. O que hagan un cover del himno nacional. Sólo por aquello de para estar seguro.

¿Armani o Versace...?

Yo no creo en coincidencias Garay, pero de que las hay, las hay. Una de ellas tiene de protas a Pet Shop Boys por un lado, y a Gianni Versace por el otro. Por si han vivido debajo de una roca en las últimas décadas: Pet Shop Boys es una de las más exitosas bandas de música en tarro de conserv... perdón, de música electrónica que han salido de Inglaterra. Y Gianni Versace es el conocido diseñador de modas que fundó la casa de alta costura Versace, en la época en donde la alta costura era glamour (después la etiqueta con G pasó a Victoria's Secret, porque muy en el fondo, el ser humano es un sórdido).

Partamos diciendo que los paninari (plural de paninaro, porque la palabra es italiana) eran una infracultura italiana de los tempranos '80s. Debiera decir subcultura o tribu, pero "infra"cultura calza mejor porque hablamos de un montón de hipsters aquí. Y como los cojos, sabemos que no hay hipster bueno. Estos paninari eran jóvenes de la alta que se vestían con ropas de marca/moda, consumistas, que miraban con desprecio condescendiente el idealismo y el anticonsumismo de la generación joven inmediatamente precedente. Su primerísimo foco de reunión era un local llamado Al Panino en Milán (el panino es un tipo de sandwich italiano, el nombre del local podría traducirse como "En el sánguche"). De manera no muy sorprendente, entre estos efebos refinados floreció... la ambivalencia. El gayismo, vaya. Por qué otra razón los Pet Shop Boys les iban a dedicar una canción llamada "Paninaro" (siendo los Pet Shop Boys quienes eran, cabe preguntarse si la letra es una apología del movimiento, o un sarcasmo exquisitamente inglés. Ya me entienden).

La canción "Paninaro" apareció por primera vez no en un disco oficial de la banda, sino como lado B del single "Suburbia" (tema que, a su vez, es posible encontrar en el disco "Please", el primero de la banda). Todo esto apareció en el mercado en 1986. La canción terminó haciéndose popular entre los compradores de tiendas de mascotas (chiste fácil, lo sé, pero estoy muy, muy, muy cansado hoy), y fue incluido en versión remix en "Disco", un EP de remezclas del mismo 1986 (año productivo que se llama). El tema incluía entre otras cosas, alusiones a lo de la ropa de marca de los paninari, en concreto menciones a Armani y Versace. Repito, es de los PSB de quienes hablamos aquí.

Otro remix del tema, llamado "Paninaro '95", salió el año... 1995, guau, como parte del disco doble "Alternative". Por vaya uno a saber qué razón, se les ocurrió remezclar la letra y eliminar a uno de los dos aludidos. Podía ser Armani o Versace, y decidieron dejar fuera a Versace (o por lo menos, lo enterraron en la mezcla. Mi oído no es lo que era). Y... ¿adivinan a quien, el 15 de julio de 1997, le pegaron un seco balazo y lo pasaportaron para el otro barrio? Exacto, Gianni Versace. Claro, las posibilidades eran 50 y 50 (igual que el cara y sello), y por lo tanto es un poco rebuscado considerarlo como una predicción macabra... pero ya sabemos en qué clase de blog estamos (de los de mala clase, mala leche, malotes que somos los gatos). Pero por otra parte, considerando que la remezcla es bastante respetuosa con el original y no parece haber ninguna razón de peso por la cual alterar la letra en este punto... ¿qué les dio con sacar de la canción justo el apellido del primero de los dos que se iba a morir...? Porque Giorgio Armani sigue dando guerra hasta el momento de escribir estas líneas, miren ustedes. Como para tenerles miedo a los Pet Shop Boys. Por mí, que nunca escriban las fatídicas palabras "General Gato" en una de las letras, y menos que las escriban y las tarjen después. Por si las moscas.

Nerón vencedor en los Juegos Olímpicos.

Sí, el título de este posteo es correcto. No es un error de imprenta. No es un intento vano por llamar la atención de la audiencia. Y no es otro Nerón sino el que todos conocen, el Emperador de Roma y tarado aspirante a rascacítaras que es famoso por mandar matar cristianos en las pelis de romanos que exhiben para Semana Santa. ESE Nerón se llevó coronas olímpicas en los Juegos Olímpicos. El cómo ocurrió, es lo que referiremos aquí en Siglos Curiosos. Pero antes, mencionemos como ayudamemoria que los Juegos Olímpicos venían celebrándose en Grecia desde el año 776 antes de Cristo, o ésa es la fecha tradicional de inicio a lo menos. Aunque bajo dominación romana, los griegos seguían celebrándolos, y seguirían hasta finales del siglo IV, cuando el Emperador Teodosio los mandó a suprimir. Volviendo a Nerón, el no ser griego no fue óbice para que participara... ¡¡¡Y GANARA!!!

En realidad, las aspiraciones artísticas de Nerón venían desde antiguo. En un intento por ganar popularidad, había celebrado varios recitales en Nápoles, como si uno solo no fuera ya suficiente catástrofe. En paralelo sentía atracción por el Circo, en concreto por las carreras de auriga, a pesar de que por ser el Emperador, y por esperarse del titular en el cargo un mínimo de dignidad, le estaba prohibido lucirse con los carros sobre una pista. Y entonces, concibió el proyecto de viajar a Grecia. En realidad, los propios griegos se habían echado encima esta catástrofe, ya que cada vez que había un certamen artístico, la corona de los vencedores no se le adjudicaban a los vencedores mismos, sino que en una prudente muestra de lamebotismo se enviaban a Nerón. Por supuesto que, halagado en su vanidad, Nerón se entendía muy bien con los mensajeros que traían esas coronas, y llegó a decir que "sólo los griegos saben escuchar y son dignos de mi voz".

Una vez en Grecia, Nerón dio una serie de recitales, incluyendo Olimpia, la sede de los Juegos Olímpicos en Grecia, lo que era contra la costumbre de que no se celebraban certámenes musicales en dicha ciudad. Un liberto mandó llamarle porque su presencia era requerida de regreso en Roma por negocios del Estado, y Nerón replicó: "En vano me escribes queriendo que regrese prontamente; mejor es que desees que vuelva digno de Nerón". En los teatros se prohibió salirse del mismo cuando cantaba Nerón, bajo cualquier circunstancia, ante lo cual refiere el historiador Suetonio: "algunas mujeres dieron a luz en el espectáculo y muchos espectadores, cansados de oir y aplaudir, saltaron furtivamente por encima de las murallas de la ciudad, cuyas puertas estaban cerradas o se fingieron muertos para que los sacasen"... Por supuesto que en cuanto certamen que participó, Nerón ganó, pero esto no fue suficiente: mandó derribar, arrastrar por las calles con ganchos y echar a las letrinas las estatuas y bustos que existían en homenaje a los vencedores anteriores al mismísimo Nerón.

Y la perla de la corona en esta descabellada gira artística, fue Nerón participando en una carrera de carros en los Juegos Olímpicos. Su carro era tirado por diez caballos. Los cuales le traicionaron, porque Nerón en mitad de la carrera fue despedido del carro en cuestión. Lo recogieron y colocaron dentro de nuevo, pero Nerón, ya demasiado machucado, no pudo resistir y se bajó antes de terminar la carrera. Claro está que una pequeñez de tecnicismo como ésta no iba a detener la implacable voluntad de los jueces por proclamarle vencedor a como diera lugar, y así lo hicieron. Agradecido, Nerón concedió la libertad a toda la provincia, y en cuanto a los jueces, les pagó una generosa cantidad de dinero, y los hizo ciudadanos romanos. Cuando regresó a Italia, su desfile triunfal lo hizo ciñiéndose la corona olímpica...

Alrededor del himno de Mascate y Oman.

La siguiente anécdota no he podido confirmarla para Siglos Curiosos, pero me parece demasiado buena como para dejarla pasar. Se supone que la fuente es un libro llamado "The Diplomatic Art", por Charles Roetter. Si algún lector puede confirmarla o negarla, supongo que tendrá la generosidad de hacérmelo saber en los comentarios. Y sin mayores rodeos, vamos a un pequeño incidente que ocurrió a Inglaterra respecto de Mascate y Omán y su... er... himno... en algún período de tiempo que debió ser los '40s o '50s del atribulado siglo XX.

Históricamente, el Sultanato de Mascate y Omán fue el compendio del Sultanato de Mascate, en la costa, de carácter comercial y medio secular, y el Imanato de Omán, de carácter religioso, en el interior. Sucedió que la Royal Navy, o sea, la Armada británica, descubrió que del himno del Sultanato en cuestión, sólo tenía una partitura para clarinete en Si bemol. Como por cuestiones protocolares la Royal Navy debe estar preparada para interpretar el himno de cualquier país (y además, las fuerzas militares británicas estaban presentes en el país como apoyo "amistoso" al Sultán), el cuerpo militar le pidió al Foreign Office que obtuviera la partitura con orquestación completa. La respuesta por parte del funcionario ministerial respectivo apostado en Mascate (la capital del Sultanato) tardó varios meses, y cuando la respuesta llegó... ésta no tiene desperdicio:

"El Sultanato no ha tenido banda de música desde 1937. Ninguno de los súbditos del Sultán sabe leer nota, y la mayoría considera pecaminosa la música. Afortunadamente he logrado obtener, y envío adjunto, un disco fonográfico que tiene, por un lado, la ejecución, por una banda militar británica, del 'Homenaje y Marcha para su Alteza el Sultán'. Un antiguo residente dice que la tonada se parece a un aire marcial que solía tocar la banda de la ya disuelta infantería del Sultanato, aire que las tropas de Su Majestad conocían con el título de 'Dios quiera dejar ciego al Sultán'"...

Mascate y Omán hoy en día ya no existe, por cierto. Hoy en día lo que existe es el Sultanato de Omán a secas (con capital en Mascate, de todos modos), cuyas fronteras geográficas son más o menos las que tenía el Mascate y Omán original. En 1970 se agenciaron su actual himno nacional, que tiene el prosaico nombre de "Nashid as-Salaam as-Sultani" ("Himno Nacional de Omán").

El cuarto disco de Los Tres.

Las dos grandes bandas de rock que imperaron en Chile durante los '90s, fueron por una parte La Ley, y por la otra Los Tres. Ambos eran representantes de dos tendencias musicales siempre presentes en el panorama chileno: la extranjerizante, de tendencia más elitista, presta a sonar internacional y sin identidad nacional (La Ley), versus la chilenizante, de vena claramente más popular, que asume códigos rockeros únicamente como soporte para ritmos populares e incluso folklóricos. Pero Los Tres se merece espacio aquí en Siglos Curiosos, como protagonistas de una de las campañas de publicidad más cretinas que se recuerden en la Historia de Chile.

Después de dos discos de estudio que crearon una base de fanáticos ("Los Tres" en 1991 y "Se remata el siglo" en 1993), Los Tres se vieron catapultados a la fama y al éxito masivo con "La espada y la pared", que lanzaron en 1995. Méritos artísticos aparte, que Siglos Curiosos es un blog de Historia y no de apreciación crítica, lo cierto es que su tercer disco de estudio los puso en aprietos, porque ahora que eran masivos y populares a todos los niveles, se enfrentaban al histórico problema de cómo superar su propio éxito, y cómo promocionar su nuevo disco, habida cuenta de que una disminución de las ventas sonaría como un fracaso dentro de los estándares propios de la sociedad consumista, fuera bueno el nuevo disco o no.

De este modo, Los Tres optaron por el secretismo, lanzando una intensa campaña de prensa en la cual ocultaban celosamente el título del nuevo disco. La alegación era que el título no podía ser dicho a nadie, porque de lo contrario, el chiste perdía sentido. Con lo que consiguió el objetivo de que todos los consumidores de Rock estuvieran esperando el lanzamiento del nuevo disco, aunque fuera para conocer su título. Y su título fue... "Fome". (En Chile, ser fome significa algo así como ser aburrido o tonto, se dice "¡Qué fome!" como sinónimo de "¡Me aburre!"). No se puede decir que no sea pura integridad, porque si bien la broma era fome, el propio disco se llamaba "Fome", así es que la broma tenía que ser fome. Pero por otra parte, ¿quién diseña una campaña promocional para que ésta sea fome? En los hechos, los singles posteriores de Los Tres ya no tuvieron tanto éxito masivo como los obtenidos por "La espada y la pared" (nuevamente en términos de números, dejando la apreciación artística fuera), y la banda empezó su largo período de declive, que remató finalmente en su disolución. Y su posterior regreso. Y es que en materia musical se ha visto a gente muerta cargando ataúdes...

¿Cuántos planetas dice usted, señor Holst...?

Gustav Holst (1874-1934) es uno de los compositores que podría ser llamado "de la última camada", ya que para mucha gente, la música selecta se agota a finales del siglo XIX, y con suerte, con la Primera Guerra Mundial. Su obra más conocida, "Los planetas", fue compuesta precisamente de manera contemporánea a ese tiempo de cañoneo en las trincheras. Y hay una curiosa historia asociada a esta obra, y al concepto mismo de "planeta", en donde se entrecruzan la fría visión científica de la Astromnomía y la sublime altura del arte de la Música...
Sucede que Holst planeó su obra como una suite en siete movimientos (número místico, y no por casualidad), cada uno de los cuales corresponde a un planeta: Marte el Portador de la Guerra, Venus el Portador de la Paz, Mercurio el Mensajero Alado, Júpiter el Portador del Regocijo, Saturno el Portador de la Edad Antigua, Urano el Mágico, y Neptuno el Místico. En una carta de 1913 (la obra fue compuesta entre 1914 y 1916, y estrenada oficialmente en 1920), Holst le afirmaba a un amigo que quería escribir algo así, utilizando los planetas en sentido astrológico y no astronómico. De ahí que sea siete el número mágico, que no se hayan incluido en Sol ni la Luna (no son planetas), ni la Tierra (que no es un cuerpo celeste astrológico).
Empero, en 1930 este esquema fue bruscamente roto por el descubrimiento de Plutón, que fue proclamado de inmediato como el Noveno Planeta. Algunos impertinentes fueron a preguntarle a Holst si le añadiría un octavo movimiento a su pieza musical, pero se toparon con una rotunda negativa, no porque eso quebrara la armonía mística de los siete movimientos, sino porque en el intertanto la pieza se había vuelto tan popular, que Holst se lamentaba y amargaba de ella porque dejaba en la sombra al resto de su por lo demás abundantísima producción musical. Y se quedó con siete movimientos...
...hasta que en el año 2000, en uno de esos raptos de "genio" que tienen algunos, un compositor llamado Colin Matthews discurrió cambiar el final de "Neptuno el Místico" para acoplarlo con un nuevo octavo movimiento de su entera invención, llamado "Plutón el Renovador". El afán renovador duró cinco años, porque en 2006 el concepto de "planeta" fue redefinido, y el Sistema Solar quedó con ocho, precisamente aquellos que (sin incluir a la Tierra) incluía la obra de Holst... que entre 1930 y 2006 (o sea 76 años) estuvo desactualizada por la inclusión de Plutón, pero que ahora vuelve a ser "lo que era". Si es que se puede en verdad predicar exactitud científica de la Música o de cualquier otro arte...

Cumpleaños feliz...

La canción "Cumpleaños feliz" (Happy Birthday) tiene una historia breve, interesante, erudita y curiosa. En 1893, dos maestras de escuela en Louisville (Kentucky), llamadas Mildred J. Hill y Patty Smith Hill, escribieron la canción, pero con una melodía diferente, llamada "Good morning to all" ("Buenos días a todos"). Se suponía que era una canción de saludo para ingresar a clases. Posteriormente, en fecha incierta, y por manos también inciertas, alguien discurrió cambiar la letra, pero manteniendo la melodía idéntica.
Como una siniesta señal de los tiempos, esta canción perteneciente a la tradición, patrimonio y cultura popular de todo el planeta, o del mundo occidental al menos, ¡tiene derechos de autor! En 1935 fue registarda, y después de varios juicios y cambios de propiedad, la patente fue renovada por Time Warner en 1988, y seguirá vigente hasta el año 2030. Lo que es el negocio del siglo, porque cada vez que se emite la canción por radio, o se utiliza para una película, hay que pagar regalías a Time Warner por el uso de una canción que, como perpicazmente se habrán dado cuenta, esa empresa no tiene arte ni parte en su creación. En cuanto a la versión original, las dos profesoras que la escribieron jamás pensaron en registrarlas, dándose la paradoja de que con la letra "happy birthday..." está registrada, y con "good morning..." es de dominio libre...
Y ya no hablemos de la versión "Happy birthday, Mr. President", que hizo famosa Marilyn Monroe. Pero sí mencionemos que esta canción fue utilizada en Hong Kong para enseñarle a los niños a lavarse las manos durante quince segundos con agua y jabón, y evitar así la propagación del virus del SARS en 2003: cantando la canción de manera lenta, se completan los quince segundos necesarios para la operación...

NOTA DE "SIGLOS CURIOSOS": Este posteo está dedicado a nosotros mismos, yo como escritor y ustedes mis lectores. Mañana 1 de Enero, Siglos Curiosos cumple un año. Ha sido un período largo, hemos acumulado cerca de un centenar de posteos, y seguirán creciendo. Muchas felicidades y que tengan un muy buen 2007, les desea el General Gato.

Cuando Sophia Loren fue la Aída de Verdi.

Sí, sí sucedió... La neumática sex symbol italiana Sophia Loren fue, en los comienzos de su carrera, nada menos que la Aída de Verdi. O al menos, la mitad de ella, aquella encargada de prestar el físico, porque en lo que respecta a la voz... Sucedió de la siguiente manera.

A comienzos de la década de 1950, quizás como una reacción contra el exceso de neorrealismo que había inundado la pantalla italiana después de la Segunda Guerra Mundial, se pusieron de moda en el cine italiano las "óperas filmadas". Esto es, se tomaba una ópera que fuera más o menos popular (en esa época este género lo era más que ahora), y se la escenificaba. Ayudaba mucho la vieja práctica italiana de grabar por separado las escenas visuales y los diálogos de los personajes, lo que permitía mezclar el cuerpo de un actor y la voz de otro (años después lo haría Passolini con su "Evangelio según San Mateo").

Uno de los éxitos más resonantes de esta moda, que resultaría efímera, fue la "Aída" de 1953. En esa película, realizada como de costumbre (o sea, escenarios amplios y ampulosos, como "videoclip" de la ópera de Giuseppe Verdi), Aída fue interpretada por Sophia Loren, por entonces no muy conocida, pero voluptuosa como siempre, y la voz le fue proporcionada por Renata Tebaldi, una de las más reputadas sopranos de todos los tiempos; una película con pretensiones, como se dice.

Como dato de trivia, la hija del faraón fue interpretada por una jovencita Lois Maxwell, quien una década después interpretaría a Moneypenny en la saga de películas de James Bond.

Y como trivia final, en ese mismo año Sophia Loren hizo otra peli de ambientación egipcia, nada menos que interpretando a Cleopatra, en "Noches de Cleopatra"; para esta película se tomó una serie de lindas y picarescas fotitos promocionales que nada tenían que ver con la trama del filme...

Buscando argumentos para la Opera.

¿Quién dice que el cine actual es carente de inspiración, porque andan a la búsqueda de libros, historietas y videojuegos para adaptar? Incluso antes de que surgiera el cinematógrafo, ya existía el problema de buscar buenas historias con las cuales forrarse los bolsillos de dinero, haciendo adaptaciones para la escena. En ese tiempo, como no había cine, se trataba del Teatro y la Opera.
De este modo, algunas de las más famosas óperas son, en realidad, adaptaciones de grandes éxitos literarios. Uno bien fecundo para llevarse libros adaptados a la Opera fue Giuseppe Verdi. El guión de "La Traviata" es el ejemplo más clásico: "La extraviada" (ésa sería la traducción al castellano) está basada en "La dama de las camelias", de Alejandro Dumas hijo (no confundir con Alejandro Dumas padre, autor de "Los tres mosqueteros" y "El conde de Montecristo"). "La dama de las camelias" era un gran éxito en ese tiempo, y había sido publicada en 1848: la ópera data de 1853, es decir, apenas cinco años después. Verdi también adaptó el "Hernani" de Víctor Hugo y "Macbeth" de Shakespeare, sin rubor alguno. "El trovador", por su parte, está basada en la obra de teatro homónima del español Antonio García Gutiérrez.
El francés Georges Bizet, por su parte, adaptó su famosísima "Carmen" de la novela homónima del escritor romántico Prosper Merimée.
Y Wolfgang Amadeus Mozart también hizo lo suyo. Su "Don Giovanni" no es otro sino el Don Juan que aparece en "El burlador de Sevilla", la obra que el español Tirso de Molina publicó a comienzos del siglo XVII, y en donde creó al personaje. Menos conocida, pero también ejemplo de las andanzas de Don Juan en el mundo musical, es el poema sinfónico que Richard Strauss dedicó al personaje, cerca de un siglo después.

De cuartetos y orquestas.

En la actualidad, el profano en música clásica puede considerar algo abstracta y artificiosa la manera en que se clasifican las piezas musicales (sonatas, cuartetos, conciertos, etcétera). Así, por ejemplo, puede resultar desconcertante que los conciertos barrocos incluyan a más bien pocos instrumentistas, en comparación a los conciertos románticos del siglo XIX. Pero estas distintas denominaciones y formas musicales han ido evolucionando conforme lo ha hecho la infraestructura propia para los músicos. En los siglos XVII y XVIII, la música clásica era para ser interpretada en salones señoriales, casi como distracción, más o menos como en la actualidad se pone un CD en un reproductor para amenizar una buena conversación, o trabajar con música de fondo. De ahí que predominaran formas musicales con pocos músicos. Las formas musicales con grandes músicos eran la ópera y el oratorio, por su carácter de música para exhibición pública, y aún así tampoco eran orquestas mucho más grandes. En el siglo XIX, después de la Revolución Francesa, surgieron por primera vez las grandes orquestas, para las cuales se componían piezas de mucho mayor tamaño, una evolución que ya venía desde Mozart y Haydn (y antes), y culminará en las ampulosas orquestas románticas con cerca de un centenar de músicos, que es la formación orquestal propia de la actualidad.

Por cierto, algo parecido pasa con las bandas de rock, que son generalmente tres o cuatro amigos que se reunen a tocar música, generalmente en un garage, pero que algunas veces, cuando arman grandes conciertos frente a miles de personas, se dan el lujo de contratar músicos adicionales para tocar ante estadios llenos...